Dominés par le ciel et ses nuages, le monde est terne, le monde est gris, pour Iusart et sa famille. Et lorsqu'il se colore, c'est de rouge, de sang, non loin de l'invisible des larmes. Pour tenir face à l'impossible, ils s'évadent dans leurs pensées, jusqu'à ce que leurs songes deviennent réels, deviennent un rêve pour le monde.

--- Terminé. Béta-lecture. ---

Gris. Le bourg, le monde, les yeux. Les nuages couvrent de leur brouillard les rêves où les affres du temps passent. Nulle couleur n'habille plus les esprits fanés face à l'emprise chimérique d'un autrefois devenu irréel. Une ruine que Miraster contemple et défie. Une illusion contre laquelle la lutte devient nécessaire : opposer une résistance pour retrouver un semblant de liberté.

Des poèmes, voilà.

Tu m'as déclaré la guerre,
Je te déclare ma flamme.


Pour abeille :

https://www.youtube.com/watch?v=toxEO8b6JkI

Sa volonté s’est mue nascence Étreinte d’ardente ambition. Pourquoi souhaiter alors mourir ? Nuit de respirs dans sa gorge-âme. Drapé de rouge encor rougit Le prince des brasiers, déplore La chaîne à son nombril fendue ; Noire histoire que son destin. Demeurer Idée désirée Parmi les astres à venir ! À jouer, courir dans l’invisible ; Hurlant de froid des mains l’enserrent. Chair de chape chenue cachée Paupières chues, le cœur comète Arrêté, tu ; semble Soleil Mais nu de verbe ne crie pas. On supplie l’enfant, et tonnerre Qu’étincelle crève Silence ! Que les tambours de l’Existence Battent temps morts des pleurs du père. L’en-haut dure secret, la vie Captive malgré les brasiers D’un roi fou prêt à imploser Pour qu’il rayonne, son petit. « Tu seras grand roi Vois ! devant toi le Soleil point déjà. » Tendre liesse irradie la chambre Fondent dernières oraisons Quand des pleins poumons retentit L’âme obligée au devoir d’être. Vacarme au seuil ; fumée, volcan ! Jaillissent du titan Moïr. Lèvres lambeaux, verbe dépouille Fourvoyer le sort ? Vains efforts. Inéluctable : les yeux-monde Boivent tout feu, toute lumière. Destin noué, mains crispées des Ires des cieux, hoir assassin. Le vice ru