Chansons et poèmes en vrac organisés selon les thèmes de ma vie
J'essaye de publier les chansons de ma comédie musicale

Quoi de mieux qu'un peu d'art pour représenter le silence?

Alors...
Voici la lettre d'une femme en colère.
Ceci est une pure fiction, je tiens à le signaler!

Je n’arrive pas à croire que j’ai fait ça !
Tes mains sont moites, tu trembles, le verre de whisky qui se trouve en face de toi est encore plein depuis une heure. Tu n'oses pas le prendre, de peur d'être ivre, de peur d'aller tout balancer. Reste normal. Regarde. Ici, il fait sombre. Tout le monde fume, personne ne s'occupe de toi dans ce bar. Ils écoutent le concert miteux d'un vieux groupe de jazz. Tu essaie de t'allumer une cigarette mais tu trembles tellement que tu ne parviens qu'à te brûler le bout du nez. Tu laisses tomber et range ta clope. Les joueurs de poker sont trop bien concentrés pour voir ce qui se passe ailleurs qu'autour de leur table. L'un d'eux transpire. Il a peur de perdre tout son fric, ça se sent. Mais il est bien loin d'être aussi nerveux que toi. Tu ressembles à une éponge tellement tu sues. La peur te compresses et tu perds tes moyens. Les musiciens sur la scène n'ont pas encore levés les yeux. Tant mieux. Même toi tu voudrais oublier ce qu'il y a là-haut.
Tu regardes le bar. La serveuse fixe quelque chose sur la scène. Ça y est, elle l'a vu ? Tu vas aller en prison ? Te faire massacrer par les gangs et les mafieux du quartier ? Mais pourquoi tu n'es pas sorti plus tôt bon sang ! Il est dix-sept heures ! Les barons de la drogue ne vont plus tarder à rappliquer ! Non, il vont croire que tu n'es qu'un simple blaireau comme tous les autres dans ce bar miteux. Ils ne vont jamais le relier à toi.
Mais, et...et la serveuse ? Elle qui sait tout sur les habitués du coin ? Elle va vite te remarquer et te dénoncer !
Elle est en train de te mater ! Merde ! Elle a deviné ? Faudra la buter elle aussi ?
Non, elle se retourne vers la scène et sourit niaisement.
Le concert est bientôt fini. Tu vas pouvoir filer vers la porte de service. Tu vas t'en sortir. Ah merde ! Un dealer fait ses affaires avec un client ! Il connaît le patron du bar, tu vas te faire massacrer ! Tu vas finir en miettes, non, pire, on va te transformer en colle ! Non ! Tu ne veux pas devenir de la colle. Devenir du goudron, à la rigueur...Mais qu'es-ce que tu racontes ?
Bon ! Ressaisis-toi. Essaie de boire un coup, une gorgée au moins. Tu t'étouffes, le whisky te reste en travers de la gorge. Pouah ! Qu'est-ce qu'il est mauvais ! Tu as les mains moites, tu tousses, ton verre tombe par terre. La serveuse sursaute et te dévisage avec un œil mauvais. Tu es tout rouge. Tu fais penser à un gamin pris en faute. Pitoyable. T'as déjà fait plus discret que ça. Elle soupire, prend un balai. Le concert se termine, les musiciens commencent à ranger. Le trompettiste regarde en l'air. Ça y est, tu est fichu, fichu, fichu ! Il l'a vu ! Tu vas devenir de la colle !
Il l'a vu le corps pendu du patron. Et comme un con, tu as oublié d'enlever la balle de sa poitrine. Et le revolver est dans ta poche. T'as les mains moites, cours te cacher, toi et ton arme. Maintenant ! Vite !
Pourquoi faut-il avoir descendu la mauvaise personne ?

C'était pas un rhume

Refaire le monde sans lui

Réponse au défi, voici mes états d'âmes quand je me suis fait larguer un après-midi de début d'été...