"Il faut y aller !" - Non ! - Ah si ! Il faut y aller. Tu l'as promis ! - Non ! Embrasse-moi. - Je ne peux pas. Je ne suis plus là. Tu ne te souviens pas, j'ai laissé les clés sur le meuble de l'entrée. C'était il y a un mois. Lève-toi maintenant ! Il faut y aller." J'ouvre enfin les yeux. Je suis effectivement seule dans le lit. C'est un lit pour deux et depuis quelques semaines, je dors au bord d'un abîme. Je peux tomber à tout moment. J'ai certainement plusieurs chutes à mon actif. Comment suis-je revenue de mon côté du lit ? Je l'ignore. Il faut se lever. J'ai promis. J'ai promis de ne pas me laisser aller. Je l'ai promis à tous ceux qui voulaient bien m'entendre. Je l'ai dit à la terre entière si ça se trouve. Un chagrin d'amour n'est pas une fin en soi. Il faut juste se lever et marcher. J'ai été autorisée à pleurer à chaudes larmes pendant quelques jours. Je me suis recroquevillée sur mon canapé et j'ai laissé parler ma souffrance. Cela ne suffisait pas. J'ai pleuré devant à peu près tous les objets du quotidien : mon écran d'ordinateur, une tasse à café, sous la douche, devant la télé éteinte. Je suppose que j'ai épuisé le forfait-larmes autorisé. Pourtant je pleure encore.