Corbeau luisant est un drôle d'oiseau. Un musée d’amusements musicaux. Du big bang au crissement du crill sur la banquise, c’est au final une histoire du monde par les bruits que vous pourrez mixer à votre guise. Le musée est un mille-feuilles guère plus épais qu’un arc-en-ciel. On y musarde. Pour le visiter : trois feuilles d’humus (sonore), un de vos remugles (petite musique interdite) nous suffiront. Les jours où trous noirs et aspirateurs sont muselés. Sous-titres pour malentendants (bouchés à l’émeri bienvenus).

Outre ce prélude : j'écris pour être ce que je ne suis pas. Ce n'est pas de moi, c'est de Pessoa.

# non écrire n’est pas une nécessité. Une obsession, une aventure, des territoires. Ecrire rime avec désir. Au centre, la langue qui bat, le reste de ma vie en orbite.

# mes personnages ne m’échappent pas, ils ont une cohérence qui leur appartient.

#au final cinq romans, carnets de bord, nouvelles, poèmes, qui cherchent un éditeur