C’était Achour. Achour Benachour. Petit et menu, un mètre quarante-sept. À peine. Il trichait. Sans cesse. Pour paraître plus grand, il n’hésitait pas à marcher sur la pointe des pieds, mais hélas, sa feinte ne trompait personne. Sa peau jaunâtre était ridée par endroits et, sans l'avouer à quiconque, il souffrait des touffes délavées qui parsemaient le crâne irrégulier, évoquant, d’après les dires d’une méchante voisine, des îlots de graminées après le passage d’une tempête. Il serait injuste de ne pas parler de ses dents alignées dans un ordre parfait. Par leur éclat, elles éclaboussaient la vilaine bouille aux traits extraordinairement ingrats et étonnamment asymétriques. À sa naissance, Achour n’était pas plus grand que la main de sa mère. — Un chaton, un ridicule petit chaton ! bougonnait la sage-femme, tout en trifouillant avec obstination le ventre de l’accouchée, à la recherche d’autres bébés. — Un si gros ventre pour un si petit bébé ! De ma vie, je n’ai vu une simagrée pareille ! Quelle plaisanterie ! De qui se moque-t-on ? Hein ? Qu’il est ridicule, il ne mérite même pas la moitié d’un youyou ! Neuf mois pour une si petite chose ? gronda-t-elle en jetant Achour dans les