Le blizzard est une chose étrange qui happe les Hommes et les dévores, mais bien plus que cela il est l'incarnation des mystères et des cauchemars de celui-ci. Alors lorsqu'une tempête de neige tombe sur un royaume en plein été, tous devraient trembler et se terrer dans leur caves à l'abri du cataclysme. Mais il y a dans ce monde, un être idiot et naïf qui n'a que faire de tous cela et décide de marcher dans la neige envers et contre les craintes. Son courage est dû à sa bêtise, sa fin à ce qu'il dira et sa destinée à ce qu'il est, à ceux qu'il croisera, et à un fait, un seul : il est sait trop mais pas assez.

Genre : Enquête, Fantasy

Quelques oiseaux bleus voltigeaient dans les airs, habillés de robes roses :
— Ces oiseaux, Léa, ne sont pas réels, tout comme nous. Nous faisons parti du monde des rêves. Viennent ici, admirer les volatiles toilettés, les rêveurs allongés aux pieds des arbres.
— Ha bon? dit la petite, d'un ton naïf.

Un homme s'éveille en liquide bleu.
Cette nouvelle suit le fil de sa pensée, alors qu'il tente de se souvenir.
Se souvenir de quoi, me direz-vous, et bien... du peu d'identité qu'il lui reste.

Chouettoman scrutait l'horizon à la recherche d'action.
Au loin, il les vit! Un aveugle et son compagnon.
Tous deux bloqués, perdus dans la ville.
Le héros sauta, s'élança, glissa le long d'son fil.
Arrivé, il le guida, content, il s'en retourna.
Son fil, il l'oublia et dans un fracas, la conduite de gaz sauta.
Dans un panache de fumée, il s'éloignait.
De la rue plus rien ne restait.
C'était une sacrée gaffounette,
Qu'il régla, d'une pirouette

-Ces oiseaux, Léa, ne sont pas réels, tout comme nous. Nous faisons partis du monde des rêves, viennent ici, admirer les oiseaux toilettés, les rêveurs allongés aux pieds des arbres.
-Ha bon? Dit la petite, d'un ton naïf.

Dans un océan de couleurs, pétillaient quelques pailettes d'or. Ces boutons d'or, fins atomes dans l'immensité verte, se trouvaient coincés. La peinture, dégradé de bleu laiteux se confondant au vert, était étriquée et gardait confinées ces frêles fleurs, entre ciel et terre.

Je suis assis là, à lister avec ma tasse de thé. Pardon, c'est une tasse de café haha. C'est assez amusant de lister tous ces noms, ça me dégourdis les tendons. Ho! Que je suis con! J'ai oublié d'écrire mon nom, et le titre aussi: "Déportation".

Un Cabanon Canasson trotit troton,
Telle était ma vision,
En cette douce après-midi.
Je vous le décris tel que je le vis.
Il gambadait, trotit trotait,
Et sous le soleil, m'émerveillait.
Un corbeau, sur un dos perché,
Tenait en son bec un fromage.
C'était un bien beau cheval, entouré de bien des pages.
Une maisonette sur son dos y était accrochée,
C'était un fier Cabanon Canasson,
Qui, pour le plaisir des enfants, trotit troton.

Un homme vélotait dans les airs, il y flottait. Il semblait comme porté par la brise. Le soleil rayonnait, lui aussi. Il s'en allait, content, passant la porte, abandonnant son monde. Ce monde, en lequel, sous un arbre, se trouvait sa tombe. Un arc en ciel en émergeait, il le guidait, vers l'outre-monde.

Plic et plac,
Les gouttes tombent, les gouttes perlent,
Sur le sol que forment-elles ?
D'harmonieuses flaques, miroitantes, belles.
L'averse continue, ne l'interpelle.
Plic et plac,
Sur le pavé, marche sa silouhette,
La fine pluie sur son manteleau y goutelette,
De sa main, il doute et cherche,
Tandis que de son pas.
Plic et plac,
Les gouttes tombent, les gouttes perlent,
Les aiguilles tournent, ne l'interpellent,
Il avance, une chose tout contre lui contre,
Sur son coeur, une montre.
Tic et tac,
L'aiguille tombe, l'épée se lève,
La sentence s'abat, le coeur se crève,
Le jugement implacable laisse place au doute,
Sur son visage, ce sont maintenant des larmes qui gouttent.

Ceci est l'histoire d'une grand mère.
Aimez-vous les histoires de grand mère ?
Peut-être...
Mais aimez-vous quand elles sont macabres ?

Dans la cathédrale tonne le violoncelle, Loups et goupils dansent en ribambelles, Colorées et fastes, Elles s'entremêlent en mille pattes. Mais un ouragan se trame. Dans l'espace et dans l'âme, Dans l'air tonne l'éclair, Bientôt tomberont leurs pairs. La louve hurle sous le soleil ardent, Sa douleur et ses sentiments, Un poids immense pèse sur elle, Comment vaincre l'immortel ? Car sous une nuit sans lune, Avec dans sa main menue une rune, Un bâtard est né, Plongé dans un nectar épais, Au-dessus de lui et du marais, Virevolte un feu-follet, Quelques arbres s'agitent, Et la vie palpite. Serait-il l'espoir ? Faut-il véritablement y croire ? Car qui viendrait aider cette petite vie, Cet être qui concluerait ce soporiphique récit ?