Je t'emmènerai loin des rivages, Là où personne n’est encore allé. Sur une terre oubliée, délaissée, Où pousse une fleur qu’on appelle solitude. Dans l'abyme des ivresses inexplorées, Aux confins de ce monde perdu. Portés par nos élans, je t'abandonnerai.

Intense et émouvante, cette histoire sur fond d'addiction, explore les profondeurs des relations d'un couple; Adèle et Christophe. Trahison, culpabilité et rédemption bousculent un cadre familial déchiré par les drames. Les impacts des actions passées ne les laisseront pas intactes.
Ce roman comporte 34 chapitres.

  La chapelle du crucifix se dresse sous la lumière grise du petit matin. Dernier édifice d'un autre temps épargné par les transformations successives du quartier. Tel une vigie, elle veille et porte son frêle clocheton comme un élan vers le ciel. La pierre de granite donne au bâtiment, en ce début de journée pâle, un air austère et froid. Postée à l’extrémité de la zone pavillonnaire, elle semble attendre les fidèles qui ne viendront pas. Oubliée là, elle dénote parmi les constructions récentes. Préservée par respect du passé, mais mise à part, dérisoire vestige archaïque, elle attend sans espoir de renaissance. Un léger brouillard efface les contours des pavillons.   Je gare ma voiture sur le parking de covoiturage, près du cèdre dont les branches s'étalent au pied d’un petit muret de pierre qui clôture la pelouse autour de la chapelle. Le GR34 passe tout près et je peux le récupérer facilement. Je pars vers Le Croisic et décide de remonter le chemin des douaniers par la côte nord. Je ferai le tour de la presqu’île probablement en quatre heures, si je marche sans me presser. Je passe devant la gare, ou je cherche à me remémorer mon passage des années plus tôt avec mes parents qua

Souvenir de vacances en Espagne. Rencontre inquiétante dans le brouillard.

 Lors de mes visites à la bibliothèque, mon frère Jean-Louis m’accompagnait parfois. Nous ne partagions pas les mêmes centres d'intérêts. Moi j’allais traîner du côté de la littérature jeunesse et de la bande dessinée. Jean-Louis, qui était âgé de quatre ans de plus que moi, s’intéressait déjà à d’autres ouvrages. Hormis la littérature ordinaire ou classique et la science-fiction, ce qui le fascinait le plus à cette époque, c'était les livres ésotériques, les livres de sorcellerie. Ces livres anciens qui parlent de magie noire et de formules secrètes. Il était captivé, presque envoûté par ces grimoires, fasciné par ces pratiques mystérieuses, qui me semblait appartenir à un autre temps. Il cherchait dans le surnaturel des distractions morbides. Moi, je restais méfiant et un peu terrifié face à cette littérature entourée de mystère et d’horreur. J’avais bien sûr entendu parler de ces contes sordides, surtout par ma mère, qui entretenait nos peurs et ne se privait pas de nous raconter ces légendes paysannes qui regorgent et se délectent de ce genre d’histoire, où Dieu et le diable s'oppose. Je me souviens particulièrement du récit du petit couteau dans lequel un homme endurait un sor

Le fils de l’homme de Jean-Baptiste Del Amo. Fiction domestique. Quand le père revient après plusieurs années d'absence, la mère voit resurgir le spectre angoissant d'un homme qu'elle avait oublié, enfoui au plus profond de sa mémoire. Mais elle ne s’est jamais débarrassé tout à fait de son passé. Alors quand il refait surface un jour et lui rappelle qui elle était et l’a ramène brutalement en arrière, tout s'impose à elle à nouveau. Le vertigineux parcours ou nous mène cette histoire, ne nous laisse pas indifférent. Comment ne pas redouter, page après page, ce terrible cheminement vers le drame, ou la démence emporte tout sur son passage. Pris dans une irrémédiable et irréversible pente macabre, ou glisse lentement le récit et les personnages. Précipitée dans un huis clos, au milieu d'une nature hostile, dans un paysage de montagne effrayant et angoissant, le père, la mère et le fils se retrouvent dans une vieille demeure délabrée pour se faire face dans une ambiance morbide. Quand la nasse se referme il est déjà trop tard pour s'extirper du piège. Un roman aux couleurs noires, où chaque personnage se débat pour ne pas sombrer, emportés par les fantômes du passé. Une écriture cise

 Comment avions-nous récupéré ce petit chat, je ne sais plus vraiment. Il était arrivé un jour dans notre famille s’invitant à la porte de la cuisine espérant un banal repas. Avait-il senti qu’ici, d’autres chats avaient vécus mais n’était plus là pour revendiquer un quelconque fief ? Avait-il tenté sa chance ailleurs avant de s'aventurer chez nous ? Probablement, mais les animaux ressentent quand le terrain leur est favorable. Ils guettent, épient, et si aucune réaction néfaste des humains ne le fait renoncer à s’aventurer davantage, alors ils accordent leur confiance. Nous, nous ne l’avions pas chassé, nous l’avions laissé s'approcher et s'enhardir petit à petit. Pour finir, on lui avait servi une pâtée mélangée de reste de viande et de pain arrosé de lait. Il était revenu trouvant sûrement la nourriture à son goût, alors jour après jour, nous avions pris l’habitude de le nourrir. Mais prudent, malgré toutes nos bonnes intentions, il restait sur ses gardes, mangeant sa gamelle sur la marche à l’entrée de la cuisine et relevant la tête à chacun de nos gestes. Il devait avoir seulement quelques mois. D’un poil noir de geai luisant, il aurait pu en effrayer plus d’un. Les superstiti