Ici vous trouverez des poèmes au fil de mes humeurs...
Ils pourront être joyeux mais souvent tristes ou révoltés...

Je suis vide de tout, oubliée de moi
Mon corps saigne de ce peu de nous,
Mon cœur s'est damné comme un fou, abandonné de toi

Amputée de mes sens, je brûle ton odeur
Je perds la tête à cerner tes peurs
Dans ma peau de bête, je pleure ma torpeur

Perdue en conjectures, je suis lasse :
Quoi ? Abandonner tout mon Être et faire l'impasse ?
Mais la vie a ça de beau, qu'elle n'a nul besoin
Ni de toi, ni de moi, ni d'aucun autre adjoint.

Je mourrai, peut-être demain, mais l'arme au poing.
Et si je veux continuer à chanter
Qu'il pleuve ou qu'il vente, tu ne m'en empêcheras point.
Mes pas se feront désormais sans toi.

©Wafa
poème présenté au concours Poésies RATP 2022 Catégorie adultes (plus de 18 ans)

J'ai toujours voulu écrire de la fantasy... Voilà le début de mon histoire, imaginée justement pour le défi. Quel meilleur endroit pour ça ?
Dites-moi ce que vous pensez du début. Si ça colle je poursuivrai.

Ici, je partage avec vous ma création sur "l'ascension de la moutarde."
"Graine de moutarde"
Il était une fois une petite graine, tellement petite qu'on la voyait à peine.
Cette petite graine qu'on appelait moutarde n'en pouvait plus d'être comparée à ses voisines des arbres du verger.
De l'amande à la noix.
De la pomme à l'abricot.
Toutes les graines étaient au moins dix fois plus grandes.
La moutarde s'en plaignit au mage du coin.
— Monsieur le mage faites que je sois plus grande. Tout le monde me surpasse d'au moins une tête. Et j'en pleure et j'en pleure. Je suis toujours la dernière. Et j'en meurs et j'en meurs…
— Mais non ma jolie, lui répondit le mage. Vous êtes comme Dieu vous a créée et vous êtes parfaite pour le dessein qu'il vous a alloué.
— Comment puis-je être si parfaite si personne ne me dit ce que je dois faire ? Pleurnicha moutarde.
— Vous n'avez pas à vous poser la question mon enfant. Le monde est ainsi fait des Créateurs qui savent et des créatures qui suivent.
— Dites-moi alors qui dois-je suivre ?
— Personne en particulier, juste votre destinée…
— Et qui est ma destinée ?
— Quelle est-elle, serait plus judicieux. Ah ça, si je le savais…
— Et qui saurait ?
— Le Créateur de la destinée… Dieu en personne.
— Et où puis-je le trouver ?
— Dieu ne se trouve pas. Il est partout et en tout à la fois. Prie-le, il te répondra. Mais écoute bien sa réponse car il parle très bas comme le souffle d'une brise légère qui caresse la montagne.
La petite moutarde se dit alors qu'elle apprendrait à prier. Elle fut assidue à sa catéchèse végétale et ne manqua que le jour de la COVID animale puisqu'elle eut si peur d'une transmission croisée entre les vertébrés et les verts colorés.
Ainsi, après avoir appris toutes ses prières, petite moutarde comprit qu'il fallait grimper tout en haut de la montagne sacrée, celle de l'Horeb, où il faudrait les réciter, pour avoir une chance d'entendre la voix du Dieu le Créateur du Ciel et de la Terre, de du visible et de l'invisible.
Le chemin était rude, parsemé d'embûches mais l'amie téméraire n'écouta que ses rêves. Elle prit le chemin de la montagne divine et en fit l'ascension.
Elle mit plusieurs mois avant d'arriver au sommet mais elle fut récompensée par le sourire d'un soleil au zénith.
Moutarde n'oublia pas ses prières et les récita sans lassitude aucune, plusieurs jours durant. Les jours devinrent des mois. La pluie remplaça le soleil. La neige chassa la pluie avant le retour à la lumière qui brille, mais toujours pas de voix à l'ouïe.
Moutarde commença à craindre un mensonge du mage mais elle persévéra. Au point où elle en était, elle voulu s'accrocher à l'espoir d'une vérité.
Pour s'accrocher, elle s'accrocha car il lui poussa une tentacule qui s'engouffra dans le sol. Une deuxième la suivit pour l'y amarrer davantage encore. Moutarde était tout confort mais ne désespéra point d'entendre le Divin.
Du Divin elle n'entendit toujours rien mais elle vit une lumière tamisée par des feuilles vertes par milliers. Ces feuilles lui appartenaient désormais. Et ces petits bruits sont les chants des oiseaux qui par nombres y ont fait leurs nids.
L'amie moutarde se plut à bercer dans son lit ces créatures aux coloris aux belles harmonies. Elle réfléchit et se vit bien plus grande que les mères de ses faux-amis.
Elle comprit où le mage voulait la conduire : Croire en soi-même quand on est petit.
Le mage, justement, était monté au mont Horeb. Il pria aussi puis sourit devant le bel arbre du paradis. Il le caressa et l'embrassa.
— Qu'elle est belle ta destinée mon amie. Tu es devenue le plus bel arbre de la contrée. Elle était donc là ta vie.
Moutarde ne dit mot, elle écouta la brise lui caresser les feuillages…
De l'Évangile selon St Luc (13, 18-19)
18 Jésus disait donc : « À quoi le règne de Dieu est-il comparable, à quoi vais-je le comparer ?
19 Il est comparable à une graine de moutarde qu’un homme a prise et jetée dans son jardin. Elle a poussé, elle est devenue un arbre, et les oiseaux du ciel ont fait leur nid dans ses branches. »
@Wafa
15/01/22

Ceux qui me connaissent savent que je suis une vraie pipelette muette.
Ceux qui me connaissent savent mes maladresses. Des mots sortis de nulle part. Des plaintes à tout va. Des injustices dénoncées. Des cris calomniés.

Haut et fort je proclame le droit.

Mon cœur se brise à chaque mot caché. Les mots tus me secouent. Ils me mettent en morceaux et me tuent.

Je n'aime pas les silences, vous l'avez compris.

Dans les silences, il y a les secrets. Secrets de naissance, secrets d'alcôves, secrets d'histoires et secrets de cœur.

Dans les silences, il y a les non-dits, les errances dans des vides infinis, des réflexions à tourner en rond et à s'imaginer plus laid qu'on ne l'est.

Dans les silences, il y a mon ignorance : ma méconnaissance des choses de ce monde, mes manquements à la bienséance et l'ignorance de mon importance.

Dans le silence, mes maux se terrent dans mon univers. Ils se mélangent aux ténèbres et me gangrènent. De l'intérieur, je me liquéfie, une dislocation programmée. Un compte à rebours arrêté dans ma vie aux sonorités désespérées.

Dans les silences il y a l'absence. Celle des êtres aimés, celle de l'être choyé. Celle de l'enfant qu'on est, et celle des mots restés prisonniers.

Dans le silence, la liberté n'est pas gagnée. Mon silence donne du crédit à l'ignorance, à ces tortures des corps et des esprits, à ces maltraitances.

Dans mon silence, les fascismes se développent. Je ne vote pas contre, suis-je pour alors ? Si je ne suis pas pour, dois-je continuer à me taire.

Dans mes silences, j'ouvre la porte à la plus grande des ignominies…

Dans mes silences, je suis complice !!!

©Wafa 23/04/22

"Dans ma nuit"

Dans ma nuit, Morphée est un ami qui ne dit mot. Il me plonge dans des contrées lointaines aux silences assourdissants, aux amours flamboyantes et aux ténèbres étouffantes.

Il m'arrive d'y vivre des histoires de princes charmants. Je les conte le lendemain dans des romans. Ils ont pour visages d'anciens amants que les années ont placés au firmament. À y regarder pourtant, ils n'ont du bonheur que mon imagination.

J'y vois des fois des démons qui en veulent à ma pudeur ou à mon peu de raison. Je les jette dans des vers aux poèmes sans queue ni tête. Je les plonge dans des huiles chaudes aux remous des méandres pour les distiller ensuite et en récupérer les essences. Un parfum subtil et tendre. Le méchant n'est pas toujours celui qu'on pense.

Et puis dans mes cauchemars, il y a les silences. Les souffrances des années sous le tapis de l'ignorance. Ils hantent mes nuits, se couchent dans mon lit. Me privent de sommeil jusqu'à l'insomnie. Ces silences d'or dans un autre monde ne valent plus rien dans ma sphère profonde.

Dans mes nuits il y a Morphée qui gît, dans un pré vert. Vert d'espoir dans le noir.

©Wafa 06/05/22

Échanges d'écrits en prose et en vers entre deux amoureux, Taline et Vianney, qui refusent d'oser aimer...
Extraits d'une nouvelle qui verra le jour, un jour peut-être, si j'arrive à mettre mes idées en ordre.

Un petit texte sur la grossophobie... Entre humour et colère... Mais je ne me prends pas la tête... À lire au nième degré

L'absolu

Mon cœur ceigne* le peu de moi
Il me confine dans la désolation
Entourée de ma torpeur en émoi
Je me brise au mur de l'absolution

Des mots trop obsolètes
Leur obsolescence est programmée
Le français n'est plus en usage
Parlons simple pour tous les usagers

Mais je me fiche des mots usités
Je me fiche du qu'en dira-t-on
Je n'ai plus envie de me taire
Laissez-moi hurler ma peine

Je ne veux pas compter syllabes
Je ne veux pas conter fleurette
Je veux juste pleurer mon désespoir
Car je suis toujours au point départ

Laissez-moi vivre ma peine
Au grand jour si ça me chante
Laissez-moi chanter ballade
À tue-tête, même en balade.

Je veux vivre mais me replie
Je veux vivre mais je me perds
Je voudrais vivre d'amour véritable
L'absolu de toute vie sur Terre.

©Wafa 31/05/22

* Licence poétique : conjugué ainsi pour la sonorité de "saigner" avec la signification de "ceindre".

On se lève du mauvais pied, un désir de tout casser, et des "nons" à distribuer.

On envoie bouler tous ceux qui ont le moindre intérêt pour notre humanité, on ne leur accorde ni sourire ni sympathie. Ils nous aiment et ça nous fait hérisser les poils. Trop d'amour tue la bonhomie nonchalante qu'on laisse voir. Comment accepter un intérêt croissant pour notre personne alors que nous n'avons aucun intérêt pour nous-mêmes.

On veut bien se faire apprécier mais ne surtout pas se faire aimer. On préfère passer pour le mauvais bougre plutôt que pour la personne à marier.

Et on se prive d'air quand d'autres respirent. On s'enterre quand leur sourire nous fige. Que me veulent-ils ? Du bien ou du mal ? Le saurai-je un jour ?

Comment faire confiance alors que la vie n'offre que déceptions ?

La vie est un tombeau tranquille. Aussitôt accordée, elle se soustrait. Traîtresse d'amoureuse qui ne laisse que des confettis de bribes qui volent tout délire et kidnappe tout plaisir. Promesse infondée, la vie trahit tous ses petits.

Alors on préfère creuser son tombeau à chaque non dit.

Qu'on se le dise la promise échappe à sa promesse. Une fuite vers la fin du monde, le nôtre… et c'est la mort dans la tombe qui arrive bien plus tôt qu'on ne se l'imagine.

On tombe profondément, on ne se raccroche plus à aucun de nos rêves. Le gouffre est béant. C'est la fin !

Alors toi qui lis ce texte, toi qui es hypersensible, toi qui écris car espères être lu… toi, oui toi ! Arrête-toi un instant, et souris. Voies ce sourire si beau et laisse-toi aimer… par la vie.

@Wafa 16/05/22

"Noyée"
Je me suis noyée
Vous ne me croyez ?
Seriez-vous déshumanisés ?
L'enfant que vous fûtes
Serait-il enterré ?
Donc que dis-je ?
Ah noyée
Laissez-moi vous conter
Fleurette à l'aveuglette
Donc fermez les yeux
Et lisez
Un malaise !
Où donc ?
Ne savez-vous pas lire les yeux fermés ?
Mais où suis-je tombée ?
Même les taupes
Verraient plus clair
Et avanceraient.
Je me suis donc bien noyée
Dans mon verre de lait
Demi-écrémé
Je rêvassai
Oui ça m'arrive
Bien plus souvent que vous ne le croyez
Revenons donc à nos moutons
Que je vais aller compter...
Mais je ne vais rien leur conter
Ils n'y comprennent rien
À mes pseudo-disneys.
Alors dans mon verre de lait
Lactasé
Kesako ?
Seuls les intolérants comprendraient...
Je me suis noyée...
Et d'un mot
D'un seul
Je vous ai entraînés
Dans ces vers pleins d'absurdités.

Bienvenue dans mon univers !

©Wafa mai 2022

Euhhhh un défi apothéose des couleurs...
Je crois que je suis complètement hors champ, sujet ou tout autre...
Bon, je l'ai écrit, je partage