Je t'écrirai des lettres que je n'enverrai pas. Des lettres égoïstes, pour jeter ce qui me viens...

Exutoire.
Semaine de merde.
Vivement que ton corps me blesse.

Quand j'avais 16 ans, je me suis lancée dans une auto-fiction.
Je n'ai jamais pu l'achever : l'exercice était trop douloureux.

Aujourd'hui, j'aimerais avoir la capacité de Jeanette Winterson (Les Oranges ne sont pas les seuls fruits) de transformer un passé douloureux en un magnifique récit. Dieu sait qu'il y aurait bien moins à édulcorer dans mon cas ! Seulement, voilà, je n'ai jamais réussi à écrire sur moi-même pour autre chose qu...