Les livres moisissaient dans la forêt triste. Les tranches tavelées de chancissures immondes se désagrégeaient. Les pages jaunies et arrachées semblaient vouloir s’envoler. S’envoler loin de ce monde où les Hommes préféraient manier l’arme plutôt que la plume. Les mots pleuraient.

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Micronouvelle inspirée de l'image : https://unsplash.com/photos/hmCMUZKLxa4