Comme moi.

Elle est comme moi.

Enfin, elle est de meilleure condition. Mais c'est bien la première fois de toute ma vie que je rencontre une femme comme elle.

Comme moi.

Ça tourne en rond dans ma grosse tête et je ne sais pas si je suis heureux ou malheureux.

D'habitude, j'en parle à Dumbledore.

Là, je ne veux pas. Je ne peux pas.

C'est une part secrète de moi qu'il ne connaît pas. Que je ne connais pas moi-même.

Une nouvelle facette de ma vie que je veux garder jalousement pour moi. Rien qu'à moi.

Et à elle, peut-être, si elle veut bien.

L'autre soir, au bal, je me suis senti homme pour la première fois de ma vie. Moi qui ne suis ni sorcier, ni moldu, ni professeur, ni élève, j'étais quelqu'un à son bras. Plus de trop mais à ma place.

Dans la salle de danse, sous son regard, tournant ensemble, ma vie avait un sens.

Nous nous revoyons ce soir pour la première fois depuis cette soirée. J'ai hâte !

J'ai peur.

Tout en caressant Crocdur distraitement, le regard perdu dans les flammes de la cheminée, je revois sans cesse les images virevoltantes de la fête, j'entends encore la musique entraînante... Mais dans mon souvenir, il n'y a plus que nous deux.

Les regards étonnés ou moqueurs avaient été balayés comme rien par la joie de se sentir accepté, admis, apprécié. C'était grisant.

Alors que la lumière décline, je décide d'aller me préparer. Brosser ma barbe broussailleuse et coiffer ma tignasse en bataille va me prendre un moment.

Laissant les gestes routiniers s'accomplir, je retourne me complaire dans mes souvenirs.