Aux arbres qui murmurent,

Sous tous nos vents impurs,

Dans leur langue de bois,

Une fable, pour sûr,

Qui est verte et pas mûre

Et qu'on ne comprend pas ;

Aux oiseaux qui pépient

Au sortir de leurs nids,

Et avec plusieurs voix,

La claire mélodie,

Puissante, d'une vie

Que l'on ne connaît pas ;

À la montagne fière

Qui malgré le tonnerre,

Demeure et reste là,

Pleurant en cris amer

Tous nos gestes vulgaires,

Et que l'on n'entend pas ;

Je dédie ces poèmes,

Qu'ici et là je sème :

Ne germeront-ils pas ?

Je les dédie aussi

À ceux qui m'ont appris

À ouvrir ici-bas

Et mes mains et mes yeux,

Mon cœur aussi c'est mieux,

À cette nature-là.

Je ne vous l'ai pas dit,

Mais vous avez compris,

C'est maman et papa.