Dans mon grand cahier bleu,

J'écris encore un peu,

Lassée de ma journée.

J'écris pour faire croire,

À cette histoire à part,

Que j'aurais inventée.

Mais le passé s'étale

En aquarelle pâle,

En marge de mes mots,

Où je le reconnais

À son soupir discret

À son rire falot.