La ronde habituelle des jours

Se fait ici lente et intime,

A la racine de l'amour,

A la lampe bleue de l'estime.

Là où la pierre me connaît,

Là où nul arbre ne m'ignore,

Là où pour moi toujours renaît

La sang natal moins incolore.

Les objets gourds cherchent ma main,

Les meubles portent mon empreinte ;

Chaque soir promet à demain

La candeur tendre d'une étreinte.

Et le temps se volatilise

Aux réminiscences anciennes ;

Et mon enfance cristallise

Aux bord ténus d'heures pérennes.