Le fil de mes pensées se déroule sans fin,

En pelote emmêlée, noueuse et saugrenue ;

Les mêmes souvenirs, bilieux et obstinés,

Se cognent à mon front, défilé incongru.

Petit matin de brume à l'horizon borné,

Écheveau nuageux aux contours incertains...

Il faut laisser au temps le temps de se poser

Afin que le jour gris se renouvelle enfin.