Notre année a un mois, qui en ciré bleu-ciel,

Attend la chandeleur et ses crêpes dorées ;

Immobile est l'eau grise, au canal habituel,

Et un chêne encor nu, s'obstine à s'y mirer.

Je suis sortie secouer ma morne lassitude,

Fraîchir mes joues au vent et mouvoir mes genoux,

Tout engourdie encor de cette solitude,

Cueillie au bureau blanc, sous une vitre floue.

La vigueur de l'air pur me fait me sentir vivre ;

Une mésange ou deux, viennent en éclaireurs

Au buisson d'aubépine ciré par le givre,

De petits cris joyeux, saluer le promeneur.