Ma mémoire trop vive

A tout de la jachère

Inculte mais fleurie

Qui garnit les fossés ;

Elle pousse très dru,

Chaos désordonné,

Aux trésors éphémères

Et d'ivraie étouffés.

Parmi la mauvaise herbe

Emue par les grands vents

Il est une fleur pâle

Croissant en grand secret :

Un souvenir vivant

D'une libre pensée

Que nul ne peut cueillir

Et pas même un enfant.