Le vent a ravivé la blessure ancienne

Fichée en mon cœur lourd comme une épine noire ;

Ce soir il va falloir que j'étouffe ma peine,

Il faudra feindre encor un mensonger espoir.

Lorsque s'en reviendront les habituelles heures,

Et que se tournera la page au goût de fiel,

Où pourrai-je trouver le reste de ferveur

Nécessaire au repos, à défaut de doux miel ?

Les livres m'ont menti dont les lettres factices

Repeignent de ciel bleu jusqu'au gris des trottoirs ;

L'amour au goût de fleur contient en son calice

Plus d'un amer sanglot répandu dans le noir.