Je cherche à me protéger de ces perpétuels ennemis qui m'encerclent à cinq ou à dix, signes d'une anxiété refoulée, peut-être, mais surtout défouloirs potentiels. Si je pouvais bouger mieux, bouger plus, ce serait facile alors, je me retrouverais comme dans un jeu vidéo, un fusil d'assaut dans chaque main, ou alors avec des poings invincibles qui détruiraient tout sur leur passage.

Ils s'approchent, je n'ai rien sur moi, pas une arme, pas même la certitude de pouvoir les vaincre. Je joins mes mains, attends que se manifeste une boule de feu, de l'énergie pure, au moins une onde de choc qui puisse balayer mes assaillants et me laisser fuir. Au lieu de ça, ce sont des liasses de billets qui s'extirpent d'un vide entre mes paumes, une montagne de feuillets de papier qui jonche désormais le sol. Les autres me regardent, étonnés, et puis chargent...