Cette patte si particulière.

Reconnaissable entre mille.

Elle est lui.

Une voix inimitable ; des harmonies languissantes ; incompris.

Le seul à crier sans qu’on lui crie dessus pour ça. Il hurle, même, mais d’un chant doux et gracieux. Il sait nous faire pleurer. N’essaye pas de me comprendre, dit il.

L’amour est un sentiment.

Peut-être, mais quel sentiment, pour lui. Pour nous.

Ok.

Je ne suis pas sûr de correspondre ; de restituer avec précision ce qu’il fut et ce qu’il fit. Mais il convient d’essayer, car un tel monument ne peut rester sans contemplateur.

L’amour.

Pour lui. Pour nous.

Parle-moi. De ce sentiment. Qu’il a sublimé par ses mots, ses harmonies, sa température musicale. Douceur violente, douleur de bonheur.

Je ne veux pas l’entendre.

Je veux vibrer de son son.

Un feu qui brûle dans nos cœurs.