Ainsi soit-il, le tendu…

Ainsi va là-bas, en soi, l'herbe autour des genêts qui courent,

La larve des petits enfouis ; au sol ; en solitaire…

Ainsi soit-il, le rendu…

Ainsi l'arme et larmes sont dans les gens autour,

des silhouettes et des ordres en jachère…

Des espaces troués de plaques cinétiques

des regards sous nos pieds, qui cadencent l'enfin mort,

une salve déglutit, derrière, et gémit le sens commun…

des fêtards en deuil lézardent en chiques

du fond des strates, des écumes qui louchent encore,

sur lave et dessert, enduites, partiellement pour demain…

Les mouches sont laides dans la sphère qui se referme

quelle angoissante sensation ; quelle – oserais-je – odeur idiote…

les vers dansent dans l'acide, vaquent aux affaires de la ferme

la – disons-le – première des artères se terre et grelotte !

Darde ses rayures écossaises sur un autre bonheur

lorgne vers la mer d'huile qui lèche en vain les moisissures

tes astres amères ont des airs de doux vainqueurs

tes mères austères se marrent sous la dorure !