Au dehors il pleut, temps malheureux.

Le ciel pleure il se lamente, miséreux.

A vau-l’eau les plaintes des passants se noient,

Ah le mauvais temps ce sournois.

Sur les vitres martelées par l’ondée

L’eau s’amuse à ruisseler.

C’est un bien triste spectacle que voilà ;

Pourtant cela n’empêche pas

Cet homme spitant d’arpenter les rues,

Se déplaçant de manière incongrue

Afin d’éviter les flaques sur son passage.

Plouf il en loupe une c’est un véritable carnage ;

Il peste et balance tout un tas d’injures.

Ah ça la pluie il ne peut pas là voir en peinture

Que ce soit en gouache, acrylique, ou aquarelle,

Oh que sa réaction est irrationnelle.

Jamais dans la mangrove il ne pourra se rendre,

Les tropiques ayant bien trop d’humidité à revendre.

Il préfèrerait certainement un désert

Avec une simple oasis ; extraordinaire.

Pour sûr le soleil et la chaleur resteront à jamais

Ses éléments préférés.