Ce sont comme des petits fantômes. Je n’ai jamais le temps de les voir passer. Tout ce que je vois c’est un flash noir traverser mon champ de vision avant d’aller s’évanouir au coin de ma rétine. Et puis c’est une sensation physique aussi, comme si quelque chose appuyait sur mon œil. Alors je cligne des yeux, et mon cristallin, perturbé par tout ce remue-ménage, s’ajuste, se réajuste et, pendant un instant, ne sait plus où il en est. Il a oublié ce que je regardais alors il emmène mon regard un peu plus loin, ou un peu à côté. Et là je remarque des choses qui, la minute d’avant, se fondaient dans un flou ambiant. Ce papier un peu froissé sur mon bureau, cette petite éraflure dans le plâtre du mur, cette araignée suspendue à son fil, si minuscule qu’elle en est invisible à moins de regarder exactement le point qu’elle occupe de son petit corps doré.

On m’a dit que ce sont des effets d’optiques, des réaction de ma rétine à la lumière, mais j’aime bien me dire que ce sont ces petits fantômes, qui vivent dans une dimension entre mon œil et le monde, qui viennent toquer contre ma pupille et me dire « Eh, regarde un peu autour de toi, il y a tellement de choses à voir et à découvrir ici, dans ce lieu que tu connais par cœur ».