Il dessine à l'encre des mots

Aux matins blêmes de ses maux

Elle jette l'ancre à l'invisible

Il écrit des vers en lettres de sang

Sur son passé au papier de verre

Elle jette une bouteille à l'avenir

À l'ambre de ses jours amatis

Le sang d'encre se fit d'or

Dans l'encrier du temps

Dans ses nuits à venir il s'endort

Aux confins de ses rêves elle dessine