Tombantes des arbres

Elles battent des ailes

Couvrent avec leurs ombres

Le trottoir d'une magnifique toile.

Ambrées, elles miroitent le Soleil

Leur danse est infinissable

Comme la tempête ordonnant le sable

Sous une robe vermeille.

Volantes sur le bureau

Tombantes d'une pile toujours plus haute

Vides au recto

Blanches au verso,

Elles trahissent l'auteur

Et son temps égoutté en heures

De sa plume amateure

Qui n'arrive pas à trouver le texte vainqueur.

Fumantes de la bouche

Elles s'envolent couche par couche

Faisant planer à chaque milliseconde

Son grilleur vers un autre monde

L'emmenant tard dans la nuit

Vers des chemins détruits

Dans une atmosphère calme

Coincé dans ses pensées idéales.