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Avant-dernier étage, bureau Z992. L’homme qui pianotait à l’ordinateur était un des très haut dirigeants de l’immeuble. Il venait d’achever son déjeuner et avait délaissé son chariot-repas, abandonné dans un coin derrière la porte, pour se consacrer à un pénible et lassant (mais ô combien important !) travail. Il devait notamment décider vers qui les données qu’il avait sous les yeux devaient être acheminées : soit vers le Réseau Informatique pour un traitement confidentiel, soit vers les Citoyens qu’elles concernaient, directement ou non.

Le très haut dirigeant accorda néanmoins un œil à sa montre : « 13h44, lut-il. Mon assistant va venir chercher le chariot à cinquante-cinq ; autant dégager la porte dès maintenant avant d’achever ces transmissions. » Il commença à se dégager de son fauteuil, quand…

13h45. La poignée tourna dans la porte. Surpris, l’homme se dirigea vers cette dernière (« Personne n’est censé entrer maintenant ! ») qui, après s’être trouvée bloquée par le chariot-repas, s’ouvrit violemment, lui envoyant le chariot en travers du corps. L’homme fut projeté en arrière, s’affalant contre son ordinateur, heurtant le clavier de son bras droit.

Et quand il se releva, péniblement, se fut pour s’apercevoir qu’une série d’informations avait été envoyée vers le Citoyen auquel elle se rapportait. Le contenu tout comme le matricule du destinataire n’apparaissait plus à l’écran, mais le très haut dirigeant, s’il était profondément choqué par le côté imprévu de l’événement et par une douleur persistante à l’estomac, ne conférait à cette transmission hâtive (effectuée probablement, après tout, vers la bonne adresse) qu’une importance minime.

Il se trompait : le Message venait d’être envoyé.