Le vent bruissait dans les hautes herbes. Le ciel bleu, tapissé de nuage poivre et sel, hébergeait un soleil mourant. L'hiver était aux portes du monde. La jeune femme, guitare à la main, yeux asséchés d'avoir trop pleuré, marchait dos à son destin de rêve brisé. Le train siffla.