J’avais huit ans,

j’en ai trente-deux maintenant.

Que reste-t-il

de mes rêves d’enfant ?

J’ai été à la fois

cowboy et pompier,

styliste et aventurier,

dinosaure et mercenaire,

magicien et vétérinaire,

Robinson et Marie Curie,

un peu méchant, un peu gentil,

un brin râleur, toujours content ;

Je ne suis plus que comptable.

J’avais huit ans,

j’en ai trente-deux maintenant.

Que reste-t-il

de mes rêves d’enfant ?

Les propriétés magiques

de mes artefacts préférés

se sont évaporées :

les voilà réduits à des bouts de plastique.

Le zoo où j’ai recueilli

tant d’animaux égarés

a fini enseveli

dans les poubelles d’un vide grenier.

La forteresse dans laquelle j’ai bravé

les plus redoutables dangers

a fini dans des cartons,

tel un vulgaire édredon.

J’avais huit ans,

j’en ai trente-deux maintenant.

Il ne reste rien

de mes rêves d’enfant.

Pourtant,

je suis libre à présent,

J’ai une voiture et de l’argent,

des compétences et du temps.

Mais je reste moins riche et moins puissant

Que dans mes rêves d’enfant.

Je me sens tel le Colisée :

vestige d’une grandeur passée

devenu un vide monument

sans futur ni présent.

J’avais huit ans,

j’en ai trente-deux maintenant.

Il ne reste rien

de mes rêves d’enfant.