Patricia a obtenu sa matinée, pas plus. En ces périodes de fêtes, faut assurer la production, la vente. Le boulot l'attend. Calée contre le capot de sa 2CV crème, elle me demande de lui rouler la cigarette suivante, tandis qu'elle lace ses brodequins. J'ai du mal à me séparer de Patricia. Je tremble un peu. Je mets ça sur le dos du vent.

— Tu pars quand ? me demande-t-elle en se redressant.

J'adore ses cheveux libres qui reprennent place autour de son visage.

— Quand toi.

— Quoi ? C'est quoi cette expression à la mord-moi le nœud ?

— Je pars quand toi, en même temps que toi.

— Et tu vas où ?

— À la Trimouille, chez Marie-Madeleine et Joseph. Lui s'installe comme paysan sans terre. Il va faire deux cents chèvres hors-sol. Il m'embauche pour construire la salle de traite, les râteliers de la chèvrerie, faire la traite, des travaux dans la maison qu'ils viennent d'acheter.

— Je les aime bien tous les deux. Et tu fais ça gratos ?

— Oui, au début. J'm'en fous, j'suis nourri, logé. Il y a une cabane à côté de l'écurie. J'vais être bien. Pas de Jésus-Christ à surveiller...

— Alors toi ! Pour un athée, tu les collectionnes ! Et pour le fric ?

— Pas besoin. Il va peut-être me dégoter un bon plan, jusqu'à la reprise de ma saison de tonte. Bon. Tu m'écriras ? Et viens me voir. Deux heures de route, c'est pas si loin.

— Mouais. C'est pas facile avec ce gros con de Boissineau. Je préfère t'écrire, c'est mieux.

— Si tu veux.

— On s'embrasse pas, Josette nous surveille.

— Bon courage.

— Merci. Bon vent à toi.

C'est Gypsie qui recueille la dernière caresse.