La mauvaise saison du blanc,

Celle que l'on n'attends rarement,

Aujourd'hui son coton s'est installé,

Et son visage, dévoilé.

Derrière la douce brise,

Ce cache de nombreuses crises,

Où le gel, le vent et la tempête,

Ne cessent point de faire la fête.

Le froid nous enfouit sous terre,

Il a le même caractère,

Qu'un ours vieux et usé,

Qui n'attends que de se reposer,

Pour ensuite passé de belles journées,

Après les mauvais temps passés.