Rouge cru, rouge lave
Répand dans l'eau son sang,
Sans que rien ne délave
Le pourpre du couchant ;

Les deux flux se confondent,
L'horizon mord le ciel
Et dans les flots se fondent
Les flammes du soleil.

L'instant est éphémère,
Minute évanescente...
Le jour meurt sur la mer,
La nuit se fait naissante...

Puis quand le feu s'endort,
Que s'éveille Sélène,
La nuit se fait d'ébène
Et les étoiles d'or.

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© Clelia Maria CASANOVA