Sous les trompettes d'or des jonquilles,

Se dévoilent de belles pensées

Semées dans le lit de la rosée

Sans que le lilas ne se réveille.

Dans l'ombre du prunier de jadis

S'ouvrent les tous premiers myosotis

Qui, entre les trèfles, forment une île

Cernée par des flots verts qui fourmillent.

Dans un vieux tas de briques se nichent

De curieux habitants qui se dévorent,

Des mousses et fleurs sauvages aussi blanches

Que le cœur d'Hiver battant encore.