Ecrire,

Qu'il ne reste que l'encre noire de la nuit

Dans le désert glacé de ma vie.

Les yeux secs, le coeur tari.

Avoir mal à haïr,

Et ne réussir qu'à aimer,

Encore.

La pluie coule sur mes joues,

Mon coeur a pris froid dans la tempête,

Et je courbe de plus en plus sous le joug,

Genoux à terre.