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L'orage vient si souvent au pied de la route du faîte

Et la forêt de Retz et son bois de Selve se révèlent

Les ondées se glissent en murmures dans les rus en fête

Des fils de poésie s'insinuent et gonflent les ruelles.

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Des brouillards de chaleur redessinent tout le paysage

Dans cette transpiration alors des ombres s'échappent

Des hardes sortent des couverts et reprennent le voyage

Miracles de la vie une brume lascive en écharpe.

=O=