Il pleuvait des cordes sur le parc de la ville, et la nuit avait achevé de faire déserter les derniers promeneurs. Seule trace de couleur dans le paysage morose, la camionnette de glace, ouverte malgré tout.

Le glacier la tenait de son père. Et comme lui, il perpétuait leur recette familiale : la glace au sang humain, leur spécialité.

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