Elle vit derrière sa fenêtre. Quand un passant qu’elle dévisage surprend son regard, elle fait mine de retirer quelques feuilles marcescentes du bouquet qui veille face au carreau. Le jour où elle-même aura fané, ne resteront que des lambeaux de tapisserie rose, de la porcelaine dans un argentier vieilli, un couloir de soupirs.

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