Les hommes s’élèvent avant qu’ils ne retombent

Comme ils portent le glaive jusque dans la tombe.

Mais à l’aube de la mort, mille ans de poussière,

Quand le souvenir dort au sein de nos prières,

Il ne reste que leurs noms, empreintes du temps,

Un mythe, des leçons : la gloire infiniment.