La pluie martelait les toits de la ville, transformant les rues en rivières d’angoisse. Chaque goutte semblait porter en elle le tumulte d'une nation en flammes. Lydia scrutait les documents étalés sur la table, son souffle court, son esprit en proie à un tourment insoutenable. Les mots inscrits sur ces feuilles ne laissaient place à aucun doute : Fatla, sa fille, n’était pas morte à cause de la crise politique, mais à la suite d'un marché avorté entre son mari, Boursicot, et un cartel de dealers.

Elle relut encore et encore ces fragments de vérité qui lui arrachaient le cœur. Comment avait-elle pu être aveugle si longtemps ? Comment avait-elle pu croire en la version officielle, en ces discours policés qui prétendaient que Fatla était une victime collatérale de la contestation sociale ? La réalité était bien plus sordide. Fatla avait été prise dans un engrenage infernal, un conflit d'intérêts entre argent sale et pouvoir politique. Lydia sentit une rage froide monter en elle. Elle se leva brusquement, envoyant valser les papiers sur le sol. Son regard se perdit dans la fenêtre, au-delà des éclairages tremblotants de la ville. La tempête à l'extérieur ne pouvait qu'être un reflet de celle qui ébranlait son âme.

Pendant ce temps, à des kilomètres de là, la mère de Jean ouvrit brusquement les yeux. Une sueur froide couvrait son front. Elle s'assit lentement sur son lit, le souffle coupé. Jean était venu à elle dans un songe, son regard voilé, sa silhouette baignant dans une lumière déclinante. Il ne lui avait rien dit, mais elle avait compris. Son fils était mort. Son intuition, affûtée par des années de croyances et de rites ancestraux, ne pouvait se tromper. Elle sentit son cœur se briser en silence. Se levant lentement, elle prit une bougie et la posa sur l'autel familial, murmurant une prière pour guider l'âme de Jean dans l'au-delà.

Elle n'avait pas besoin de preuves tangibles. Son esprit l'avait déjà accepté. Le monde lui paraissait soudainement plus froid, plus vide. Elle se recroquevilla sur elle-même, laissant les larmes couler, priant pour que l'esprit de son fils trouve la paix, tandis que dehors, les sirènes hurlaient, mêlées aux cris de la rue.

Dans les rues, la colère grondait. Le peuple, las des promesses brisées et des mensonges, envahissait les avenues. Les manifestations, d'abord pacifiques, s'étaient muées en un chaos incontrôlable. Des voitures brûlées à l'abandon, des vitrines détruites, des barricades dressées dans l'urgence. Chaque cri, chaque coup de feu, chaque éclair de violence témoignait du désespoir et de la fureur d'un peuple à bout.

Les forces de l'ordre ripostaient avec une brutalité inouïe, cherchant à étouffer la révolte sous des gaz lacrymogènes et des balles en caoutchouc. Mais rien ne pouvait plus les arrêter. C'était une tempête humaine qui s'abattait sur la ville, une explosion de souffrance longtemps réprimée.

Boursicot, lui, était paralysé. Assis dans son bureau, les mains tremblantes, il fixait le verre de whisky devant lui sans y toucher. La tempête faisait rage dehors, et en lui, c'était un déluge de doutes. Fuir à l'étranger avant que la vérité ne l'engloutisse, ou venger la mort de sa fille ? Il n'avait jamais été un homme sentimental, mais aujourd'hui, il n'était plus rien d'autre qu'un père brisé.

Il se leva brusquement, renversa son verre qui éclata en mille morceaux sur le sol. Il devait choisir. Mais quel que soit son choix, il savait que son nom serait gravé dans l'histoire, soit comme un homme en fuite, soit comme un homme vengeur.

Le vent soufflait plus fort. La tempête ne faisait que commencer.
Lydia s'essuya les larmes du revers de la main. Son esprit se durcit. Elle ouvrit un tiroir, en sortit un revolver qu'elle avait caché depuis des années, un souvenir d’un temps où elle croyait encore que l’amour pouvait tout guérir. Elle fit lentement tourner le barillet, vérifiant les balles.

Mais elle s'arrêta.

Non, ce n'était pas le moment. Pas encore.

Elle inspira longuement, referma le revolver et le rangea dans son sac. Il y avait une autre voie. Une voie plus lente, plus précise. Tuer Boursicot sur un coup de colère serait une vengeance éphémère, mais le détruire avec la même patience qu'il avait mise à broyer sa vie, c'était une punition bien plus savoureuse.

Elle décida de le surveiller, d’attendre le moment parfait. D'observer ses mouvements, de comprendre ses failles, de trouver le point exact où frapper. Il devait payer, non seulement pour Fatla, mais pour chaque instant de souffrance qu'il lui avait imposé.

Les jours suivants, Lydia s’organisa. Elle commença à fouiller dans les comptes bancaires de son mari, cherchant la moindre irrégularité qu'elle pourrait retourner contre lui. Elle retrouva des documents compromettants dans son bureau, des contrats signés avec des hommes dont elle connaissait la réputation criminelle. Chaque détail devenait une arme, chaque découverte renforçait sa détermination.

Elle engagea discrètement un journaliste, un homme avide de scandales et de vérité, pour l’aider à faire fuiter certaines informations. La presse ne tarderait pas à se ruer sur ces détails explosifs, et Boursicot commencerait à sentir le sol se dérober sous ses pieds.

Mais ce n'était qu’un début.

Elle savait que l’humilier publiquement ne suffirait pas. Elle devait l’affaiblir, le pousser à commettre des erreurs. Elle fit circuler des rumeurs parmi ses anciens alliés, insinuant qu’il avait trahi certains d’entre eux. Peu à peu, les regards se firent plus méfiants, les poignées de main plus rares. Boursicot était un homme de pouvoir, mais sans réseau, il n’était rien.

Pendant ce temps, la mère de Jean préparait aussi sa propre vengeance. Elle savait que la mort de son fils n'était pas un hasard. Ses visions, ses rêves lui avaient révélé des vérités insoutenables. Elle commença à rassembler autour d'elle ceux qui, comme elle, voulaient justice. Elle ne croyait pas en la violence, mais elle savait que certaines vérités devaient être exposées, et elle userait de tous les moyens pour faire entendre la voix de son fils.

Et dans les rues, la colère du peuple montait. Les manifestations s'intensifiaient, le chaos gagnait chaque quartier. La ville devenait une poudrière, prête à exploser. Les rumeurs de corruption, les crimes étouffés, les manipulations du pouvoir alimentaient la fureur collective.

Boursicot ne savait plus qui craindre le plus : le peuple qui hurlait son nom dans les rues, sa femme qui était devenue une ombre menaçante dans sa propre maison, ou cette vieille femme silencieuse qui, à travers ses prières, semblait invoquer une sentence inéluctable.

Tandis que Lydia tissait sa toile, qu’une mère pleurait et réclamait justice, que la ville grondait sous la tempête de la révolte, un compte à rebours invisible s'enclenchait.

Et bientôt, viendrait le moment d’achever leurs œuvres.

Le peuple s’était levé, non plus en cri de détresse, mais en cri de guerre. Partout, les visages étaient tendus, les regards ardents. L’air même semblait chargé d’électricité, prêt à s’embraser.

Au cœur de ce tumulte, Lydia avançait d’un pas décidé. Ses vêtements étaient sombres, son visage dissimulé sous une capuche. Ce n’était plus la femme brisée des jours passés. C’était une figure froide, déterminée, forgée par la douleur et le silence. À chacun de ses pas, elle sentait la ville vibrer sous elle, comme si les rues reconnaissaient en elle une des leurs — une victime devenue juge.

Non loin, la mère de Jean s’agenouillait sur les marches du vieux théâtre. Autour d’elle, des fidèles se rassemblaient en silence, tenant des bougies tremblantes. Elle murmurait des prières, non pas de pardon, mais d’éveil. Elle invoquait l’esprit de son fils, appelant les morts à veiller sur les vivants. Leurs visages illuminés par la cire fondue semblaient appartenir à un autre temps, comme des fantômes revenus pour assister au grand jugement.

Et dans tous les quartiers de la ville, le nom de Boursicot résonnait comme une clameur. On l’écrivait sur les murs, on le scandait à travers les mégaphones, on le peignait sur des pancartes trempées de pluie. Il n’était plus un homme : il était devenu le symbole d’un système à abattre.

Boursicot, lui, avait cessé de se cacher. Rongé par la culpabilité et la rage, il comprenait enfin que sa propre survie passait par la vengeance. Il avait tout perdu : sa fille, son honneur, son avenir. Mais il lui restait une chose : la capacité de frapper. Il commença à manœuvrer dans l’ombre, cherchant ceux qui avaient trahi ses accords, les trafiquants qui avaient scellé le destin de Fatla. Il voulait leur chute, leur sang. Sa vengeance serait cruelle.

Pendant ce temps, la mère de Jean rassemblait ses derniers fidèles. Les révélations avaient brisé le mur du silence, et elle voulait que justice soit faite. Dans la nuit, elle et ses partisans mirent le feu aux bâtiments officiels, un dernier cri de douleur transformé en brasier d’insurrection.

Enfin, Lydia, dans l’obscurité, entra dans le bureau de Boursicot. Le silence était pesant. Il l’attendait, assis derrière son bureau, un verre à la main, le regard noir. Il n’y eut pas de cris, pas d’éclats de voix. Juste un échange de regards. Leurs passés se croisaient, se confrontaient. Lydia leva la main et posa sur le bureau les preuves de ses crimes.

« Tout est fini pour toi, » murmura-t-elle.

Boursicot esquissa un sourire amer. Il savait qu’il n’y avait plus d’échappatoire. Il prit une profonde inspiration, puis lentement, ouvrit son tiroir. Lydia resta immobile.

Mais cette fois, ce n’était pas une arme qu’il en sortit. C’était un vieux carnet, usé, plein de notes et de noms.

« Tu crois que je suis le seul monstre, Lydia ? Regarde autour de toi… »

Dehors, le chaos s’intensifiait. Le peuple ne voulait pas seulement Boursicot. Il voulait tout brûler.

La nuit, dehors, hurlait toujours.

Et alors que l’aube se levait sur une ville en flammes, Lydia comprit que la vengeance avait un prix. Un prix qu’ils allaient tous payer.