Nous sommes dans le noirs. Nous nous regardons. Nous ne parlons pas. Nous n'entendons que le crépitement du lecteur vinyle couvrir le silence. Une mélodie douce. Mais rien d'autre.

Si, peut-être... Peut-être le bruit de nos respirations, et celui des draps qui bougent sous le poids de nos corps.

Tes cheveux contre mon torse, où ta tête y est délicatement déposée.

Tes caresses, du bout des doigts, se frayant un chemin le long de mon bras et suivant les dessins qu'y forment mes veines.

Ton étreinte, légère. Presque timide.

Mais toujours aucun bruit. Rien d'autre que le crépitement du vinyle. Et peut-être les échos d'une tondeuse à gazon dans un des jardins voisins.