Gare routière de Montréal, 7 octobre

Brasse monde... un groupe se pend au même panneau lumineux... individualité du routard accroché à son sac à dos... habitués passifs hors du temps évitent ainsi de renseigner les perdus... couple rassemblé dans leur maison de bras serrés... un grand noir, survêtement et parka imprimés de logo, allonge ses jambes fortes sur son sac de marque connue... le couloir déplace l'air de ceux qui se pressent devant les portes enfin ouvertes... le sportif dévore plus qu'il n'avale, un hamburger comme lui, géant... annonces de messages préventifs au micro largement articulés dans une langue incompréhensible... puis d'une autre, mention dernier appel... définitif... des feux clignotent en face de nous, invitent à un jeu de hasard : deux dollars... entre ses larges mains, l'homme long boule son papier d'emballage, vise la poubelle... le pinade se réveille régulier, éclaire un fourbi de peluches toutes souriantes, entassées, prêtes à être capturées par une griffe qui se commande pour trois dollars seulement... un papier roulé atterrit au centre de la poubelle sans toucher ni mur ni paroi... je sais qui l'a lancé. Je plisse ma lèvre droite d'un rictus admiratif...

Les filles reviennent nous souhaiter bonne route... dernières photos... un quêteux chevelu propose un magazine pour les sans-abri... l'itinéraire... mon billet destination Hudson douze heures... casquette sur les yeux, le basketteur se repose à demi-glissé sous le siège d'en face... la liste des stations paraît... Hudson n'est pas indiqué... l'employé anglophone de la compagnie Greyhound rectifie : No ! Pas Youston ! Hudson ! Yes ! Gate 13... les haut-parleurs bavent un prélude de Bach... dollar canadien contre dollar américain... je ne comprends rien... devant son père l'enfant maladroit ne parvient pas à crocheter un lapin bleu... les sourires deviennent cris... en s'agitant à l'intérieur de son bocal l'agent de change compte deux fois la liasse... étrange il ne neige pas, seuls pleuvent les billets vilains... retour à côté du numéro 13... places assises pour trois heures d'attente... mon fils trouve à manger, moi une revue avec beaucoup d'images, c'est plus facile pour comprendre les langues étrangères... les roulettes des valises se chargent de grincer au contact du faux marbre... l'internationalisme de l'itinérant se révèle dans son comportement d'attente ou de recherche de la bonne porte d'embarquement... c'est pas du Schubert ?... Mozart en sonate occupe la partie acoustique du fond sonore... une affiche représente deux anciens modèles de transport en commun des années noir et blanc, des années Kérouac... sur la robe tailleur bleu-nuit de cette femme africaine, sont imprimées des étoiles et des colombes qui nous invite aux journées de la Femme africaine du 31 juin au 31 juillet... Congo, Algérie, sa fesse est au Centre Afrique, ses chevilles en Côte d'Ivoire... elle se déhanche, j'aperçois son Lesotho, je penche la tête pour deviner le sigle PAWO : Pan American Women's Organisation au milieu du dos... restent emmanchés le Butswana... le Southafrica, les Comores, le Mali, l'Algérie, non déjà dit... Érythrée... les mêmes roulettes repassent derrière un homme tiraillé d'inquiétude rivant son nez sur la destination des prochains départs... le Cap-Vert j'avais pas vu, sous l'aisselle... un portable à l'oreille de chaque piquet vivant qui, dans la file, forme une barrière d'inconnus devant nous... une heure encore... le cellulaire offre une présence, une existence, une aventure à partager avec l'extérieur de ce lieu de transit... je retourne aux toilettes, le bus n'en contient surement pas... j'insère les devises vertes dans ma ceinture... la multiplicité des faciès représentés dans la file d'attente, révèle si besoin était la destination New-Yorkaise des voyageurs...
Toujours pas de Hudson affiché dans le menu déroulant... j'ai confiance... Yohann s'interroge un instant puis prolonge sa nuit... pour vingt dollars petit-déjeuner non compris, cette auberge de jeunesse fut la pire des adresses testées... jeunes ou non, les uns chargés comme bourriques, les autres du peu d'objets que peuvent contenir les poches de leurs vêtements chauds... nos matelas gonflables de la veille, épousaient de près les planches de lits... le thermomètre extérieur stagne sur les onze degrés, ce qui confirme l'emprise de l'automne... j'ai des clous tatoués dans le dos... ce soir, nous dormirons chez Trévor à Hudson, un musicien adepte du site hospitality club... son père libraire, n'a pas connaissance de l'arrivée de ce bus... avec lui nos réservations pour le train de New York le lendemain sont facilitées par internet... j'ai le code, le numéro du dossier bien pliés dans le porte-feuille...
Trente personnes sont rangées entre les bandes fluorescentes que le préposé de la gare a tendues... l'heure circule avec les pas rapides des retardataires... l'air s'engouffre à contre-courant du flot montant... Passeport en main, les trois volets du ticket pour Hudson apparents, nous regardons le propriétaire des roulettes couiner à nouveau... en sueur il se range à la queue... contrôle... Hudson ? Toi et toi montez avec sac... les préssés ne le sont plus... restez dans la file, vous êtes comptés... doigts écartés, je me peigne... Javier Bardem n'est pas mon frère... pourtant cette coupe de cheveux dans l'image que me revoie le rétroviseur... prochaine étape : le passage de la frontière américaine... je n'ai pas regardé la carte, j'imagine que Montréal ne doit pas en être très éloigné... si j'en crois les informations inscrites sur mon billet, dans vingt minutes nous y sommes...
Notre bus s'oriente vers l'ouest, quitte l'autoroute... au bord de la bretelle le chauffeur stoppe et crie Hudson... confirmation auprès dudit conducteur : Yes ! Hudson wouane Kilométeur... j'ai un doute... c'est la campagne... sûrement un poste frontière isolé que l'on doit franchir à pied... un no man's land... ils sont fous ces Américains... pas de mirador ni de barbelés... un bon quart d'heure de marche sur le chemin emprunté par de lourds véhicules suivis de leur van... les premières maisons n'ont pas plus l'air de cabines de douaniers que les baraques bâties entre la France et la Belgique... le stop ne marche pas... normal si près, les gens ne prennent pas... y sont méfiants ces Américains... le doute s'installe lorsque j'aperçois l'enseigne d'un dépanneur... sûrement une zone franche, avec des produits sans taxes... je ne fume ni ne bois ni ne me parfume... mon doute se concrétise sous la pancarte Hudson 3... des miles peut-être, c'est plus longs que les kilomètres ?
Je reste planté là... Yohann s'informe auprès d'une motarde prête à chevaucher sa belle mécanique... de loin, j'observe ce bras tendu dans la direction opposée au panneau indicateur... hart en main, je cingle le vent... je n'ai plus de doute... Yohann revient, sourire jusqu'aux oreilles m'annonce les quatre heures de route à parcourir en voiture si le pouce va bien... nous rions... il existe Hudson Québec royaume du cheval... Hudson état de New York... je n'ai pas faim...

Retour sur Montréal en stop... le train bon aventure gare du centre est à neuf heures demain matin... les filles se tordent les côtes... au téléphone Trévor entre ses hoquets de rire, nous donne rendez-vous à l'angle de la vingt troisième rue et... de quoi ? En plus de grésiller en mauvais français, sa ligne est interrompue... sans dollars canadiens zéro crédit... l'auberge de jeunesse Maëva est la meilleure adresse payante de tout le voyage... j'ai confiance... New York est une ville comme une autre... non ?
Gare centrale de Montréal 8 octobre.

Toute ressemblance avec des personnes existantes est volontaire et délibérée.