Une volée de tourterelles s'est posée à l'entour du banc vert. Les enfants se sont tus.

Elle a tourné la dernière page et l'histoire a pris fin. La nôtre peut commencer.

Le jeune homme s'approche. Il hésite, un court instant, puis s'assied.

Il ne se passe rien d'abord.

Le livre, qu'elle tenait sur ses cuisses, lui échappe soudain et glisse le long de sa jambe sur l'herbe du jardin. Elle se penche aussitôt. Le jeune homme a fait de même. Portés par le vent, ses longs cheveux bruns (à elle) effleurent sa joue (à lui) et leurs mains se rencontrent là où les mots ont chu.

Laquelle, de sa main ou de la mienne, accueille l'autre ? Je ne sais pas.