Je n'ose pas.

J'invente des raisons, comme un horloger vétilleux, et j'en épuise le possible.

Le train ralentit. Nous approchons d'une ville. D'une gare. D'une fin.

Je me redresse. Aveugle.

Je joue la comédie. Je suis le voyageur impassible. Rien ne peut arriver qui me touche. Il pourrait bien se jeter un homme, un désespéré, sous les roues de ce train que je ne broncherais pas.

Départ : 8 heures 56.

Arrivée : 15 heures 35.

Entre-temps : rien.

Je suis le voyageur impossible.

Qui n'ose pas même renoncer.