Le gris ciel de porcelaine pose un rideau de pluie sur l'horizon.

Au bord des routes encore chaudes, des nuées de moucherons.

Les premières feuilles sèches roulent au passage d'un camion.

Les tracteurs rapportent tournesols et maïs, derniers grains de saison.

Parfois sur le bitume, un jeune corps ensanglanté habitant les champs,

renard, belette, blaireau, lapin, emportés sous une roue et là gisant,

éclaboussant, dégoulinant, puant, stoppé dans son vivant élan.

Et je vais tristement, évitant, regrettant, désolément les imprudents.