Elle ne pouvait pas savoir qu'elle allait commettre une bévue, une très grosse, une boulette taille XXL, une de celles que l'on ne rattrape plus, quoiqu'on fasse...

Le poète écrivait pour oublier, ses écrits étaient devenus son ultime rempart. Il avait, plusieurs années auparavant perdu la femme de sa vie et la plus grande partie de son âme aussi.

Et dans ses sonnets, il tentait de la maintenir en vie.

Mais ça, notre idiote, elle ne pouvait pas le savoir !

Alors, elle avait commenté un truc idiot sur cet homme qui tue les femmes de sa vie.

Je vous avais dit que c'était une boulette, ne venez pas vous plaindre que vous n'étiez pas prévenus.