Depuis ce jour de marché, personne ne vit plus jamais l’équidé. La presse sérieuse et les tabloïdes publièrent une nuée d’articles sur la disparition du jeune politicien au milieu de la plèbe de son village natal. On offrait une coquette récompense contre toute information utile.

Le fugitif avait trotté des jours et des nuits entières sans but. Le néant en tête. Les yeux hagards. Finissant par arriver, cadaverique, un matin devant un hospice. Il y dit s’appeler Adidas et réfléchit encore à son affaire de code-barres.