Les petites voix dans ma tête. Elles me parlent, me font réfléchir et quand elles décident de quelque chose, je n'ai rien d'autre à faire que d'obéir.

L'écrivain, comme l'homme peuvent tellement souffrirs d'elles.

Ce geste que j'ai posé il y'a 4 ans, ne fait-il pas de moi un idiot ? Cet ami m'apprécie t-il vraiment ? Suis-je vraiment naturel ? Suis-je vraiment quelqu'un de bien ?

Ces voix me font parfois croire que la vie n'est rien autre qu'une longue souffrance sans grand intérêt.

Ces voix me font haïr, et craquer

Ces voix tournent, chantent, crient et ne se taisent jamais.

Et j'ai parfois l'affreuse sensation que je suis vide de toute vie. De toute légèreté. De tout.

Et j'ai parfois envie de lui répondre. Envie de lui hurler "ferme ta gueule, maintenant c'est moi qui parle"

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