Sourde trépidation, terre suzeraine, conserve les énigmes.

Les chemins étroits sont vides de promeneurs.

Les Dieux sont absents, nostalgiques de guerres anciennes. Tout est recouvert, latent sous le bouillon végétal.

Bran le Béni, cherche son peuple disparu.

Les harpes se sont tues sur la lande déserte. A peine une lueur, dans le ciel blanc engourdi.

Impassible, l'homme endure.

Vérité inhérente, cachée dans son vêtement, un chant lui parvient.