L'été se meurt, la forêt rouille.

Vient l'heure des têtes qui pendouillent,

En l'honneur des fêtes des citrouilles.

D'éternels boucs bêlent en cadence,

Les belles se mêlent à la danse,

Le rituel, cruel, les met en transe.

Dans les chaudrons, des bouillons amers

Engendreront des passions d'enfer...

Malédiction ! Tuons ces sorcières !