A mesure que je m'en extrais, laisser derrière moi des larmes émues face aux souffrances du choeur.

Combien d'enfants ?
Puis combien de femmes ?
Puis combien d'hommes ?
Combien d'entre nous tentent-ils d'apprendre la danse du brasier ?
Combien perdent leur vie à souffler sur les flammes ?
Combien de poissons-chiennes ?
Combien de prisonniers au bout d'une laisse ?
Combien d'yeux marqués par le malheur ?
Combien est-on à implorer les pluies ?

Mais patience, courage à eux, espoir aussi, car ici-haut, finalement, tout meurt.

Feu.

Feu mon père,
Feu sa main sur ma peau-cris,
Feu sa poigne en bout de laisse,
Feu.

Feu l'enfant aux yeux-charbons,
Feu l'étreinte suffocante,
Feu l'armure de mon silence,
Feu.

Feu les courbes de violence,
Feu les robes saignant de rouge,
Feu le cercle des perdus,
Feu.

Feu le sel, les vagues à larmes,
Feu la morsure que l'on croyait indélébile,
Feu le brasier à la langue de "souffre",
Feu.

Et puis...
Dans ces nouveaux jours qui se lèvent au-dessus de l'océan,
Feu le feu,
Feu le feu.
Feu leur putain de feu.

Tombeau, si tu voyais...
C'est exaltant.