"Qu'est-ce qui est de l'art, selon toi, Abysse ?"

Tout. Tout et surtout ta façon d'être entré dans ma vie, Tombeau.
Je te remercie.
Sans toi, je ne me serais pas extirpée de ce qui consume,
Sans toi, je n'aurais pas signé mon armistice,
Sans toi, je serais restée
Sans toit,
Brûlante,
mais sans foyer.

Si tu savais comme ton absence tache mes jours de gouttes de "sans".

Je pense à notre dernière rencontre, en centre-ville, à cette manifestation nocturne, ces micros mal réglés. Moi qui te demande ce que ces gens revendiquent, leur message, car je ne saisis rien de ce qui se dit.
Et toi : "Mais enfin, Abysse, tu n'as pas compris ?... Ils revendiquent chufrrrfrrrrf... ! Il faut chfffrrrrtttt parce que chfffft !"
J'ai ri.

Au fond de moi, j'ai pleuré.
A cet instant, j'aurais voulu parcourir les quatre-vingts derniers centimètres qui me séparaient de toi,
les quatre-vingts centièmes de seconde.
Retrouver notre complicité infinie,
nos caresses,
nos rires,
notre langage.
Te serrer
de toute mon âme.
Et ne jamais plus desserrer.

Mais toujours la cicatrice ronde qui encercle la gorge, les mots qui ne savent pas sortir. Alors, le dire ici.
Je suis désolée Tombeau.
J'aurais voulu ne pas avoir à partir,
car je ne sais pas comment je pourrais revenir.